страсти головы кипучей опостылили. не выносит она больше мыслей, выдохлась. что ж ты, родненькая, щиплешься да от страха с силою ждёшь основного витка развития окостенелых приличных слов. мне близки были взгляды дальние, но теперь и они далеки. задыхаюсь я, словно маленький паренёк, упав со скалы. и в полёте ритмичном, бешеном вновь рождаю я встречу с собой - с собою давнишним. снова утерянным мной. теперь моё сложное, лишнее, разное наблюденье, как крик человеческий, изменилось, ушло в небытьё, оставляя желание большее, чем могло быть раньше оно. настоящее есть чувства очерки. мы, однако ж, себе всегда врём, говоря, что получим без искорки небывалых эмоций костёр. рисовался мне образ ушедшего - приятный и добрый порой, но потом, разлетевшись в теперешнем, он уходит с моим криком: "постой!" да куда уж мне хныкать о времени, для себя я давно осознал, что назад - это вспять, своевременно опрокинуться. больше не встать. а вперёд  - значит в вечность лёгкой поступью вверх улетать. мной взлелеянный образ прошедшего проскочил, улизнул, но задел окончания нервов грядущего, без которых так сложно теперь.