страсти головы кипучей
опостылили.
не выносит она больше мыслей,
выдохлась.
что ж ты, родненькая, щиплешься
да от страха с силою ждёшь
основного витка развития
окостенелых приличных слов.
мне близки были взгляды дальние,
но теперь и они далеки.
задыхаюсь я, словно маленький
паренёк, упав со скалы.
и в полёте ритмичном, бешеном
вновь рождаю я встречу с собой -
с собою давнишним.
снова утерянным мной.
теперь
моё сложное,
лишнее, разное
наблюденье, как крик человеческий,
изменилось, ушло в небытьё,
оставляя желание большее,
чем могло быть раньше оно.
настоящее есть чувства очерки.
мы, однако ж, себе всегда врём,
говоря,
что получим без искорки
небывалых эмоций костёр.
рисовался мне образ ушедшего -
приятный и добрый порой,
но потом,
разлетевшись в теперешнем,
он уходит с моим криком:
"постой!"
да куда уж мне хныкать о времени,
для себя я давно осознал,
что назад - это вспять, своевременно
опрокинуться. больше не встать.
а вперёд - значит в вечность
лёгкой поступью вверх улетать.
мной взлелеянный образ прошедшего
проскочил, улизнул, но задел
окончания нервов грядущего,
без которых так сложно теперь.